XXI

Son veintiún años a la espalda

y la conciencia de no haber vivido mucho más.

Tengo otra de esas noches

de traer el otoño a mi calendario,

y tirar cada uno de mis días

después de un largo invierno.

Apenas gasto tiempo en contemplar a la luna,

y es que me acostumbré

a que las cosas que me gustan

sigan su ritmo natural de vida,

y que siempre, estén, inamovibles,

esperando a que tome la mejor decisión posible. 

Y que jodida indecisión la de seguir sin estar vivo,

y hallar nuevos vicios 

que maten, 

al menos,

a este poeta suicida.