Sentir.

Me siento mudo,

como si las palabras vistiesen y desvistiesen, 

y el frió empañase de sal estos ojos.

Todo cae hacia el vacío,

y ya parece demasiado tarde

para repetir otra despedida. 

Me siento ausente,

incapaz de llenar mi propia ausencia.

Demasiados precipicios,

y un miedo abismal a las alturas.

Otra sobredosis de vértigo,

que deja marcada mi piel.

Me siento a esperar,

como si fuera un mero espectador

de mi propia vida.

Veo la vida pasar,

formando paisajes imaginarios

que tengan un peor final que mi historia.

Me siento a escribir,

y no es que no tenga nada que decir,

es que prefiero callar,

a que tenga que hacerte

o hacerme daño.

Me siento, y en el fondo eso es estar vivo.