Ochenta y tres años después.

Ochenta y tres años después,

te hemos visto volar,

y aún representas la esperanza.

Ochenta y tres años después,

aún no se ha hecho justicia,

y sigues tan hermosa como siempre.

No eres polvo viejo,

eres una de esas dos Españas,

esas que Machado recogió en algún verso.

Ochenta y tres años después,

reconocen tu dignidad,

que a punta de fusil 

no lograron arrebatar. 

Ochenta y tres años después,

nos sigues haciendo soñar,

cada 14 de abril,

que te hacen ondear. 

Ochenta y tres años después,

seguimos pidiendo igualdad,

libertad y solidaridad.

Ochenta y tres años después

nunca es tarde,

para volverte a recordar. 

Sentir.

Me siento mudo,

como si las palabras vistiesen y desvistiesen, 

y el frió empañase de sal estos ojos.

Todo cae hacia el vacío,

y ya parece demasiado tarde

para repetir otra despedida. 

Me siento ausente,

incapaz de llenar mi propia ausencia.

Demasiados precipicios,

y un miedo abismal a las alturas.

Otra sobredosis de vértigo,

que deja marcada mi piel.

Me siento a esperar,

como si fuera un mero espectador

de mi propia vida.

Veo la vida pasar,

formando paisajes imaginarios

que tengan un peor final que mi historia.

Me siento a escribir,

y no es que no tenga nada que decir,

es que prefiero callar,

a que tenga que hacerte

o hacerme daño.

Me siento, y en el fondo eso es estar vivo.

Fatídico.

El negro de mis venas 

es el veneno que siembras 

y después no recolectas. 

Irónico.

No hay nada más destructivo

que interrumpir mi sueño 

para soñar contigo.

Agónico.

Verter tinta sin anestesia,

y esperar a que el puñal

traiga la inspiración. 

Fatídico

Que si lo nuestro fue una guerra,

lo mio fue un acto suicida...

Morir solo por no morir sin ti.

Existo.

Yo existo porque la guerra existe, 

y la muerte aún no ha venido a llevarme.

Yo existo porque la pluma no se detiene

y mis paredes gritan tu nombre.

Yo existo porque el aire es tóxico

y respiro muerte.

Existir es una burla, un engaño,

que dioses recitan en lenguas muertas.

Existir es de necios,

de seres apagados en su propio miedo.

Lo único vivo es la muerte,

y yo existo para derrotarla,

o al menos para que a ésta le cueste llevarme. 

XXI

Son veintiún años a la espalda

y la conciencia de no haber vivido mucho más.

Tengo otra de esas noches

de traer el otoño a mi calendario,

y tirar cada uno de mis días

después de un largo invierno.

Apenas gasto tiempo en contemplar a la luna,

y es que me acostumbré

a que las cosas que me gustan

sigan su ritmo natural de vida,

y que siempre, estén, inamovibles,

esperando a que tome la mejor decisión posible. 

Y que jodida indecisión la de seguir sin estar vivo,

y hallar nuevos vicios 

que maten, 

al menos,

a este poeta suicida. 

Cae la noche II

Otra noche de alcobas vacías,

de sueños marchitos,

de voces que susurran denunciar a la luna.

Noches, 

de manta y espada,

canciones de guerra, 

de miedos sin nada.

Ausentes,

de lunes sin semana,

meses sin año,

años sin estar para mi...

Otra noche de 'peta' y cama,

y reflexionar sobre mentes en blanco,

hasta alcanzar el sueño.