La isla.

A veces, 

me entran dudas 

y predico navegar 

en un mar de contradicciones 

que no suele terminar

en buen puerto. 

Otras salgo a flote, 

y trato de no hundir 

en desilusiones 

la poca esperanza 

a la que se aferran 

aquellos piratas 

por encontrar su tesoro. 

Y es que cansado 

de los gritos de socorro 

y los mensajes embotellados, 

que tuve que lanzar, 

hice de esta isla 

mi prisión con vistas al mar.

Novia a la fuga

Cansado de ese amor burgués

del que no se desprende renuncia,

salvo con la muerte.

Y habla ahora 

o calla para siempre;

y que los latidos

silencien campanas de boda
si grito su nombre.
No hay lugar a dudas
entre certezas efímeras
y tiempos verbales
que conjugan una muerte anunciada,
que prefiero una novia a la fuga
y noches sin luna
antes de arrepentirme
de haber callado.

El lado oscuro del reloj.

Lo bonito de su sonrisa es que podría enamorar espejos

y aún así, quedarse con las ganas de echar a volar, triste. 

Que cansado de luchar contra toda gravedad

me he visto aferrado al péndulo de su ombligo.

Y es que mi reloj necesita de un cardiólogo,

que ponga en hora este maldito órgano vital que es el tiempo.

Quiero hacerle el juego sucio a tus folios en blanco,

y ver que por fin, vuelas. 

El peor poema del mundo.

Sabes, hoy he vuelto a ser yo mismo;

me he mirado al espejo 

y no he tratado de huir.

He asumido que soy un cobarde,

que no siempre voy a estar para mi.

Que quién calla otorga

es porque no se ha parado a escribir. 

He asumido los buzones oxidados,

los mensajes a las 3 de la mañana

y que antes entra un murciélago

que el amor por mi ventana. 

He asumido que nadie me entienda,

o a no dar ni recibir explicaciones,

que cuando las preguntas duelen

no siempre hay que buscar respuesta.

He asumido que las matemáticas 

no siempre estén de mi parte,

que diez poemas no sean poesía

y que morir pueda ser un arte. 

He asumido que dos soledades,

no tienen porque formar una compañía,

y que es preferible llegar tarde

que auto-condenarse a la tiranía. 

He asumido que si me dejan 

puedo escribir el peor poema del mundo,

destruir, si me dejan

mi vida en un segundo.