Camino a casa

Paseo por las madrugadas
cuando el frío todavía aprieta,
perdiendo la paciencia
y en la baldosa una mirada.

Ya no me sigue ni mi sombra
murió tras la farola,
ahora los pájaros cantan
y silencian la gramola.

El último cigarro a casa,
la última llamada que me hago
vuelvo desnuda el alma
y partida de aquel trago.

Torturando una respuesta
en el espejo sigo roto,
ya acabó la fiesta
y he vuelto a dormir solo.

Invisible

Si me volviera invisible
qué color tendrían las lágrimas,
y sobre que rostro descansarían
si a la mañana decido irme.

Como unas huellas que nadie recorre,
me he vuelto lluvia para protegerme,
de las caricias y de los portazos,
de los hombres y sus claveles.

A caso ya no importa
que las miradas se tropiecen,
las he visto aullando
y suplicando que se ayuden.

Ahora ya descanso,
tras ahogar cada página,
me he vuelto otro invisible
y aún no ha caído una lágrima.

Irse

¿Dónde estoy sin ser,
acaso ya no soy?,
no me encuentro entre la multitud,
ni me busco pensando en renacer,
¿pero, he de morir,
ser ceniza y encontrar refugio
reducto de este cuerpo que fui
y no quiso salvarse?
Ni ser,
donde ya no me reconozco.

Acción

Vivo en mi rabia que les pertenece,
en una protesta constante,
soy solo sombra donde fraguas
el dolor de mi gente;
un sistema que hace aguas
en guerra contra mi mente
seré yo o la siguiente
donde la cuneta
haga su olvido.

Memoria

Quién despertará esta conciencia
cuando paralizados los labios
y dormidos los sueños
vuelvan de entre las tinieblas
los deseos más impuros.

Quién despertará a la tierra
cuando el viento regrese
y ahogue en la lluvia
la esperanza de un fruto
que llora a sus raíces.

Quien despertará en el olvido
cuando la fotografía recuerde
y la revolución asiente
que lo dimos todo por perdido.

Números

Somos la desgracia

de una cifra con etiquetas;
en un mundo de números
donde cero siempre resta:
Una edad cualquiera
sin tiempo para serla,
para las agujas del reloj
que en la muerte las congela;
Kilómetros de carretera,
hay quien no sale de ella,

-otros que ni la respiran-.

Números en prisión,
tumbas con sus muertos,
la celda de tu cuerpo
la talla de un pantalón.
Los números que gastas,
los números por los que sudas,
hacen rico al empresario,
aunque al fin y al cabo,
sigue siendo otro número.