La brevedad de los días.

Triste placer mundano;

efímera quimera, 

que nunca nos prometimos.

Ya nada queda.

Lo siento amor, 

pero con rabia no sé escribirte; 

y tú ya encontraste quien lo hiciese.

Solo ha pasado el tiempo,

pero ya le diste mi papel a otro,

y sin cortes, ni escenas finales

tuve que aprender que somos sustituibles. 

Cupido

Sigues empeñada 

en hacerte creer que sabes amar, 

y no hay quién te entienda.

Prefieres seguir con tus pájaros en la cabeza,

las mariposas en el estomago,

y tus recuerdos 

escritos en el vaho de un espejo antiguo. 

Estás empeñada en seguir desnuda,

expuesta a caer en la cuenta

del porqué dejaste de amar;

y no hay quién te entienda.

Te he visto bailar sobre la cuerda floja

y derrumbarte 

si te daban alas.

Sigues empeñada 

en enfrentarte a Cupido

y ganarle su última flecha

jugando a la ruleta rusa. 

Sigues empeñada,

pero algún día aprenderé

que el mayor acto suicida

es dejar de amar. 

Mente descosida.

Otro monólogo absurdo de gemidos imaginarios,

y mis ganas de sentirte dentro.

Dentro de mi cama, o de mis sueños,

que se desvanecen en el sexo más ridículo. 

Otro epitafio al sudor de tu pecho

y los arañazos que sangran mi espalda.

Miradas sucias y agazapadas,

que esquivan unos ojos hambrientos.

Otra guerra sin armadura,

de esas en las que sobra la ropa

y los títulos nobiliarios.

Otra crónica de muerte anunciada

y el vértigo de caer en su sonrisa,

justo en su hoyuelo derecho.