Dos puntos

Eran gusanos de seda en el estomago 

que no llegaron a ser mariposas,

principios de dejemos de ser personas, 

que las personas desaparecen.

Eran caricias,

que no llegan a ninguna parte,

y mareos en el vientre.

Eran casualidades que no quise llamar destino,

y números de teléfono que no daban señales de supervivencia.

Un espacio, entre el cigarro de después,

y ese café por la mañana.

Un espacio,

de dejemos que el tiempo nos consuma,

y la suma de dos cuerpos que sudan bajo la misma luna.

Una calle que aún no hemos visitado,

y un tejado, 

que añora los violines que el ruido ha silenciado.

Eran ombligos,

centros del universo,

complejos entre tercios y botellas de ginebra.

Era ese bar,

y la camarera que llevaba la cuenta,

esa cuenta atrás, 

que me hacia llegar tarde,

(hacia ninguna parte).

Un paseo,

y un mercado ambulante,

esa moneda de cambio,

que solo tenía valor contable.

Un par de letras,

que no llegaron a ser palabras,

y esas palabras que apenas pronuncié.

Quizá ni sepa de lo que hable,

aunque suela hablar demasiado.