Poetisa.

La poesía sin ti empieza a parecer poesía,

y joder, cómo llego a odiarla. 

Me dejo los pulmones respirando su ausencia,

y ya nada me recuerda lo lejos que llegamos a estar.

Me dejo las papilas entre cenizas y quejidos,

entre llantos y gemidos, que inundan mis pupilas.

Me dejé, una escusa en la comisura de sus labios,

y el agravio de volver a la escritura.

Se me escapó,

y con las prisas,

olvidé frecuentar las esquinas,

que allí, entre copas y artistas,

acordes y aristas,

vestía desnuda una disimulada sonrisa.

Y que desgracia,

volver a las calles,

que inundadas de lluvia

hicieron bailar a su mejor poetisa.